Monica aveva 49 anni, un corpo ancora tonico grazie alle ore passate in palestra, e un matrimonio che ormai era diventato una routine di silenzi e cene davanti alla TV. Suo marito, Giorgio, era un tipo prevedibile, sempre preso dal lavoro, e il sesso tra loro era svanito da anni, sostituito da qualche carezza distratta prima di dormire. Monica, però, non era tipo da arrendersi. Dentro di lei ribolliva una voglia di qualcosa di diverso, di pericoloso, di sbagliato. E quando Alberto, il nipote di Giorgio, figlio del fratello, si era presentato a casa loro per un weekend, quella voglia aveva preso forma.

Alberto aveva 20 anni, capelli neri spettinati, un piercing al sopracciglio e un sorriso che sembrava dire “so cosa vuoi, e te lo darò”. Era un musicista, sempre in giro con la sua chitarra, e aveva un modo di fare che oscillava tra il subdolo e il premuroso. Parlava con una dolcezza calcolata, ma i suoi occhi scuri tradivano una certa malizia, come se stesse sempre un passo avanti. Monica lo aveva notato subito: il fisico magro ma definito, le braccia tatuate, i jeans stretti che non lasciavano molto all’immaginazione. E lui, dal canto suo, sembrava studiarla con la stessa attenzione, lasciando cadere battute ambigue che la facevano arrossire.

Era sabato pomeriggio, Giorgio era fuori per un torneo di golf con gli amici, e Monica era in cucina a lavare i piatti quando Alberto entrò, con la scusa di prendere una birra dal frigo. “Zia, hai un’aria stanca,” disse con quel tono morbido, ma con un sorrisetto che la fece irrigidire. “Non sono tua zia, sono la moglie di tuo zio,” replicò lei, cercando di mantenere un tono fermo, ma la voce le tremò leggermente. Lui si avvicinò, appoggiandosi al bancone a pochi centimetri da lei. “Sì, lo so. Ma sei troppo giovane per startene qui a fare la casalinga. Non ti annoi?” Le sue parole erano un’esca, e Monica lo sapeva. Sentì un calore salirle al viso, e non era solo per il vapore dell’acqua calda. “Non sono affari tuoi,” rispose, ma non si allontanò. Lui rise piano, un suono basso che le fece venire la pelle d’oca. Poi, come se niente fosse, le sfiorò il braccio con la mano mentre prendeva la birra. Un tocco leggero, ma abbastanza da farle battere il cuore più forte. “Se cambi idea, sono in salotto a suonare,” disse, prima di andarsene con un’occhiata che sembrava un invito.

Monica rimase ferma, con le mani ancora nell’acqua, i pensieri che correvano veloci. Sapeva che era sbagliato persino pensarci. Alberto era il nipote di suo marito, un ragazzo che avrebbe potuto essere suo figlio. Ma quel pensiero, invece di spegnere il desiderio, lo alimentava. Si asciugò le mani e si guardò allo specchio della cucina: i capelli castani mossi, qualche ruga intorno agli occhi, ma un corpo che ancora attirava sguardi. Si sentiva frustrata, sì, ma anche viva per la prima volta dopo anni. “Solo un’occhiata,” si disse, sapendo che stava mentendo a se stessa.

Nel salotto, Alberto era seduto sul divano, la chitarra in grembo, le dita che pizzicavano le corde con una lentezza ipnotica. Quando la vide, smise di suonare e appoggiò lo strumento di lato. “Alla fine sei venuta,” disse, con un tono che sembrava quasi compiaciuto. Monica incrociò le braccia, sulla difensiva. “Volevo solo sentire cosa suoni.” Lui rise di nuovo, un suono che la irritava e la attirava allo stesso tempo. “Siediti, allora. Non mordo. Non subito, almeno.” Lei esitò, ma alla fine si sedette all’altro capo del divano, lasciando una distanza di sicurezza. Però sentiva il suo sguardo su di sé, pesante, come se la stesse spogliando con gli occhi. E, dannazione, le piaceva.

Parlarono un po’, di musica, di viaggi, di stupidaggini. Ma la tensione cresceva a ogni parola. Alberto si avvicinò, piano, quasi impercettibilmente, finché le loro ginocchia non si sfiorarono. Monica trattenne il respiro, ma non si spostò. “Sai,” disse lui, abbassando la voce, “penso che tu abbia bisogno di divertirti un po’. Non è un crimine.” Le sue dita sfiorarono la sua coscia, un tocco leggero sopra i leggings neri che indossava. Monica sentì un’ondata di calore tra le gambe, ma anche un nodo allo stomaco. “Non dovremmo,” mormorò, ma la sua voce mancava di convinzione. “Chi lo saprà?” rispose lui, con quel sorriso magnetico, e la sua mano salì appena, stringendo leggermente la coscia. Lei lo guardò negli occhi, cercandovi un segno di esitazione, ma trovò solo una certezza spietata. E, in quel momento, decise di smettere di resistere.

Si avvicinò a lui, il cuore che le martellava nel petto, e lasciò che la sua mano le scivolasse dietro la nuca. Il bacio fu lento all’inizio, quasi esitante, ma presto divenne famelico. Le loro lingue si intrecciarono, e Monica sentì il sapore di birra e fumo nella sua bocca. Le mani di Alberto erano ovunque, sui suoi fianchi, sotto la maglietta, a sfiorarle la pelle del ventre. Lei gli afferrò i capelli, tirandoli leggermente, e lui emise un gemito basso che la fece fremere. “Aspetta,” disse lei, ansimando, quando lui iniziò a slacciarle il reggiseno. “E se Giorgio torna?” Alberto le baciò il collo, mordicchiandola piano. “Non tornerà prima di stasera. E se anche fosse, ci inventiamo qualcosa. Rilassati.” La sua voce era calma, rassicurante, ma aveva anche un tono di comando che la fece sciogliere.

Si spostarono sul divano, lei sotto di lui, le gambe intrecciate. Alberto le tolse la maglietta con un movimento rapido, rivelando un reggiseno nero semplice ma aderente che metteva in risalto il suo seno pieno. “Cazzo, sei uno spettacolo,” mormorò, abbassandosi a baciarle il décolleté. Monica inarcò la schiena, sentendo la sua lingua calda sulla pelle, mentre le sue mani le stringevano i fianchi. Lui le slacciò il reggiseno, facendolo cadere di lato, e prese un capezzolo in bocca, succhiando con una lentezza che la fece gemere. “Piano,” sussurrò lei, ma il suo corpo diceva il contrario, spingendosi contro di lui. Alberto passò all’altro seno, stuzzicandola con i denti, mentre una mano scivolava sotto i leggings, sfiorandole il bordo delle mutandine. “Sei già bagnata, vero?” disse, con un ghigno. Monica arrossì, ma non poté negarlo. “Taci e continua,” rispose, con un tono che voleva essere autoritario ma risultò quasi implorante.

Lui le abbassò i leggings e le mutandine in un unico movimento, lasciandola nuda dalla vita in giù. Le sue mani esplorarono ogni centimetro, accarezzandole le cosce, sfiorando il pube, fino a scivolare tra le sue labbra con una pressione che la fece sussultare. “Cazzo, quanto sei calda,” mormorò, guardandola negli occhi mentre iniziava a muovere le dita, lentamente, dentro e fuori. Monica si morse il labbro, cercando di non fare troppo rumore, ma i gemiti le sfuggivano comunque. Lui si abbassò, baciandole il ventre, scendendo sempre più giù, fino a posare la bocca proprio lì. La sua lingua era precisa, insistente, e lei afferrò il bordo del divano, sentendo le ondate di piacere crescerle dentro. “Oh, merda, continua così,” ansimò, e lui obbedì, alternando lingua e dita finché lei non fu sul punto di esplodere.

Ma non era ancora abbastanza. Monica lo tirò su, baciandolo con urgenza, sentendo il suo stesso sapore sulla sua bocca. Gli sfilò la maglietta, rivelando il torso magro ma scolpito, i tatuaggi che correvano lungo le braccia e il petto. Gli slacciò i jeans, abbassandoli insieme ai boxer, e vide il suo membro già duro, turgido, pronto. “Cazzo, non scherzi,” disse lei, con un sorrisetto, e lui rise piano. “Aspetta di vedere cosa ci faccio.” La fece sdraiare sul divano, posizionandosi sopra di lei, le gambe di Monica avvolte intorno ai suoi fianchi. Entrò piano, dandole il tempo di abituarsi, e lei emise un gemito profondo, sentendo ogni centimetro. “Tutto bene?” chiese lui, con un tono che sembrava sincero, e lei annuì, stringendogli le spalle. “Muoviti, dai.”

Iniziò a spingere, lento ma deciso, ogni movimento accompagnato dal suono dei loro corpi che si incontravano, dal respiro pesante di entrambi. Monica sentiva l’odore del suo sudore, un misto di mascolino e di shampoo, e il calore del suo corpo contro il suo. “Cazzo, sei stretta,” grugnì lui, aumentando il ritmo, e lei gli conficcò le unghie nella schiena, assecondando ogni spinta. “Più forte,” gli disse, e lui obbedì, facendola sobbalzare sul divano. Si spostarono leggermente, lei con una gamba sollevata sulla sua spalla, permettendogli di andare più a fondo. Ogni affondo era un’esplosione di sensazioni, e Monica non riuscì più a trattenersi, gridando il suo nome mentre l’orgasmo la travolgeva. Lui continuò, il respiro sempre più corto, fino a venire dentro di lei con un gemito rauco, collassando sopra di lei per un momento.

Rimasero lì, sudati, ansimanti, il silenzio rotto solo dal loro respiro. Poi Alberto si tirò su, dandole un bacio sulla fronte, un gesto stranamente dolce. “Non male, zia,” disse con un sorrisetto, e Monica gli diede uno schiaffetto sul braccio, ridendo nonostante tutto. Non c’era rimorso, non in quel momento. Solo una stanchezza soddisfatta e la sensazione di aver fatto qualcosa di vivo, di reale, per la prima volta dopo tanto tempo.