Marco aveva 48 anni, un architetto di successo con uno studio che girava come un orologio svizzero e una casa minimalista che sembrava uscita da una rivista di design. Ma da sei mesi, dopo il divorzio, quella casa era diventata un campo di battaglia. Sua figlia Rebecca, 21 anni, era tornata a vivere con lui dopo aver mollato l’università in Inghilterra. Non era la ragazzina dolce che ricordava: ora aveva un piercing al labbro inferiore che brillava quando parlava, tatuaggi che le risalivano lungo le braccia come rampicanti e un atteggiamento che lo faceva uscire di testa. Litigavano ogni giorno, su tutto. Lei lasciava piatti sporchi ovunque, usciva a ore impossibili, si vestiva con shorts così corti che mostravano più di quanto Marco volesse vedere. Lui la rimproverava, rigido come un sergente, ma non riusciva a ignorare il modo in cui quei vestiti aderivano al suo corpo snello, alle sue gambe lunghe e abbronzate. Si odiava per quei pensieri, ma erano lì, come un tarlo.

Rebecca non era solo ribelle, era anche incasinata. Marco lo vedeva nei suoi occhi spenti, nei silenzi pesanti dopo le urla. Era depressa, e lui non sapeva come aiutarla. Ogni lite sembrava un modo per sfogarsi, per entrambi. Quel giorno, però, le cose erano degenerate. Era partito tutto da una cazzata: lei aveva lasciato la porta aperta, il cane era scappato e Marco aveva passato un’ora a cercarlo sotto la pioggia. Quando era rientrato, bagnato e incazzato, l’aveva trovata in cucina con un top striminzito e quei maledetti shorts, a scrollare il telefono come se nulla fosse.

“Rebecca, cazzo, non puoi fare attenzione per una volta nella vita?” aveva sbottato, sbattendo le chiavi sul bancone.

Lei aveva alzato lo sguardo, con quel ghigno provocatorio che lo faceva impazzire. “Oh, rilassati, papà. Il cane sta bene, no? Sempre a fare il drama queen.”

“Non sono io il problema, sei tu che vivi come una selvaggia. Guardati, non hai nemmeno il rispetto di vestirti decentemente in casa tua!”

Lei aveva riso, una risata amara, buttando il telefono sul tavolo. “Ma per favore, non fare il santarellino. Tanto non mi vedi nemmeno come donna, sono solo un peso per te!”

Quelle parole lo avevano colpito come un pugno. Marco aveva sentito il sangue salirgli alla testa, un misto di rabbia e qualcosa di più oscuro, qualcosa che cercava di soffocare da mesi. Aveva fatto due passi verso di lei, veloce, e l’aveva afferrata per i polsi, spingendola contro il muro della cucina. “Ti vedo eccome… è questo il problema,” aveva ringhiato, con la voce bassa, quasi un sussurro, ma carica di tensione. I loro visi erano a pochi centimetri, il respiro di lei corto, il piercing che brillava sotto la luce fredda del neon. Marco sentiva il calore delle sue braccia sotto le dita, la pelle liscia, i tatuaggi che gli sembravano quasi vivi. Avrebbe dovuto lasciarla andare, ma non ci riusciva.

Rebecca lo aveva guardato, gli occhi spalancati, ma non spaventati. C’era qualcos’altro, una sfida, forse un bisogno. “Allora dimostramelo,” aveva mormorato, con un tono che era insieme provocatorio e disperato.

Marco aveva esitato, il cuore che gli martellava nel petto. Sapeva che stava per superare un limite, ma quella frase, quel tono, avevano spezzato l’ultimo filo di autocontrollo. L’aveva baciata, un bacio duro, quasi rabbioso, premendo il corpo contro il suo. Lei non si era tirata indietro, aveva ricambiato con la stessa forza, mordendogli il labbro inferiore come se volesse punirlo. Le mani di Marco erano scese sui suoi fianchi, stringendola, mentre lei gli infilava le dita tra i capelli, tirando forte.

Si erano spostati, quasi inciampando, verso il tavolo della cucina. Marco l’aveva sollevata di peso, facendola sedere sul bordo, le gambe di lei che si aprivano per accoglierlo. Le aveva strappato via il top con un gesto brusco, scoprendo il reggiseno nero di pizzo che contrastava con la pelle chiara. I suoi seni erano pieni, i capezzoli già turgidi sotto il tessuto. Lui li aveva guardati per un istante, poi aveva abbassato la testa, mordicchiando attraverso il pizzo, sentendo il respiro di lei accelerare. “Cazzo, papà…” aveva sussurrato Rebecca, con la voce spezzata, mentre gli stringeva la nuca.

Marco aveva sollevato lo sguardo, un po’ per sfida, un po’ per cercare una conferma. “Non chiamarmi così adesso,” aveva detto, ma non c’era vera rabbia nella sua voce, solo un desiderio che lo stava consumando. Le aveva slacciato il reggiseno con una mano, lasciandolo cadere sul pavimento, e aveva preso un capezzolo tra le labbra, succhiando piano, poi più forte, mentre con l’altra mano le accarezzava l’interno coscia, risalendo sotto gli shorts. La pelle di Rebecca era calda, leggermente sudata, e lui sentiva il suo corpo tremare sotto le sue dita. Lei aveva inarcato la schiena, spingendosi contro di lui, un gemito basso che gli aveva fatto perdere un altro pezzo di razionalità.

Le aveva sfilato gli shorts insieme alle mutandine, lasciandola nuda sul tavolo, le gambe spalancate. Si era fermato un attimo a guardarla: i tatuaggi che le decoravano il fianco destro, la pancia piatta, il sesso già bagnato che brillava sotto la luce. Era bellissima, e Marco si odiava per quanto lo desiderasse. Si era chinato, baciandole l’interno coscia, prima una, poi l’altra, avvicinandosi lentamente al centro. Il suo odore era forte, dolce e salato insieme, e quando aveva passato la lingua su di lei, Rebecca aveva sobbalzato, afferrandogli i capelli. “Oh, cazzo, sì…” aveva mugolato, spingendolo più vicino.

Marco aveva continuato, alternando movimenti lenti e profondi con piccoli morsi leggeri, sentendo i gemiti di lei crescere, il corpo che si tendeva. “Ti piace, eh?” aveva detto, alzando lo sguardo, con un sorrisetto ironico. Lei aveva annuito, ansimando. “Non smettere, ti prego.” Lui aveva obbedito, accelerando il ritmo, finché non l’aveva sentita tremare violentemente, un grido strozzato che riempiva la cucina mentre veniva, le cosce che gli stringevano la testa.

Ma non era finita. Marco si era rialzato, si era slacciato i jeans con gesti rapidi, abbassandoli insieme ai boxer. Il suo sesso era duro, pulsante, e Rebecca lo aveva guardato con un misto di desiderio e sorpresa. “Cazzo, papà, sei… sei serio,” aveva detto, con un sorrisetto, ma la voce tremava. Lui non aveva risposto, l’aveva afferrata per i fianchi e l’aveva tirata verso di sé, penetrandola con un unico movimento deciso. Lei aveva buttato la testa indietro, un gemito acuto che sembrava quasi un lamento. “Piano, cazzo!” aveva protestato, ma le sue gambe si erano avvolte attorno ai suoi fianchi, tirandolo più dentro.

Marco aveva iniziato a muoversi, prima con spinte dure, rabbiose, il tavolo che cigolava sotto di loro, il rumore dei loro corpi che si scontravano a riempire la stanza. Sentiva il calore di lei, la stretta che lo avvolgeva, e il sudore che gli colava lungo la schiena. “È questo che volevi?” aveva ringhiato, guardandola negli occhi. Lei aveva annuito, graffiandogli la schiena con le unghie, lasciandogli segni che bruciavano. “Sì, cazzo, proprio questo.”

Ma dopo qualche minuto, il ritmo era cambiato. La rabbia si era sciolta in qualcosa di diverso, più lento, più profondo. Marco aveva rallentato, ogni spinta più controllata, mentre le sue mani le accarezzavano i fianchi, poi il viso. Lei aveva gli occhi lucidi, una lacrima che le scivolava lungo la guancia. “Papà… dimmi che mi ami ancora,” aveva sussurrato, con una voce così fragile che gli aveva stretto il cuore.

Lui si era fermato un istante, chinandosi per baciarle le lacrime. “Ti amo troppo… è per questo che sto impazzendo,” aveva risposto, con la voce roca. Poi aveva ripreso a muoversi, ma più piano, tenendola stretta, i loro corpi che si muovevano insieme, quasi in sincronia. I gemiti di Rebecca erano diventati più bassi, più intimi, mentre lo stringeva, le unghie che non graffiavano più, ma si aggrappavano a lui come se avesse paura di lasciarlo andare. Marco sentiva l’odore del suo shampoo, il calore del suo respiro sul collo, e quando era arrivato al limite, aveva chiuso gli occhi, lasciandosi andare dentro di lei con un grugnito profondo, mentre anche lei tremava di nuovo, un secondo orgasmo più silenzioso ma altrettanto intenso.

Erano rimasti così per qualche secondo, ansimando, sudati, il tavolo freddo sotto di loro. Marco si era tirato indietro piano, guardandola. Rebecca aveva un sorriso stanco, gli occhi ancora lucidi, ma non c’era vergogna, né rimpianto. “Beh, questo non me l’aspettavo,” aveva detto con una risatina, cercando di alleggerire l’aria. Lui aveva scosso la testa, un mezzo sorriso sulle labbra, mentre si tirava su i pantaloni. “Neanch’io, credimi.” E con quelle parole, si erano guardati un istante, senza bisogno di aggiungere altro.