Monica aveva 56 anni, un corpo ancora sodo nonostante il tempo, e una voglia di trasgredire che le bruciava dentro come un fuoco mai spento. Viveva in un condominio tranquillo, uno di quei posti dove tutti si salutano per educazione ma nessuno si conosce davvero. Da qualche mese, però, il suo interesse si era focalizzato su Pietro, il nuovo vicino del piano di sotto. Ventidue anni, studente di medicina, un ragazzo riservato che sembrava sempre con la testa sui libri. Ma, Cristo, quel fisico: spalle larghe, braccia definite da chissà quale palestra, e un culo che sembrava scolpito nel marmo. Ogni volta che lo incrociava sulle scale, Monica gli sorrideva con quel misto di dolcezza materna e curiosità maliziosa, e lui rispondeva con un “Buongiorno, signora” timido, abbassando lo sguardo.

All’inizio, Monica lo trattava davvero come un figlio. Gli portava avanzi di torta, gli chiedeva se avesse bisogno di una mano con la spesa, lo invitava a prendere un caffè per “fare due chiacchiere”. Pietro accettava sempre, più per cortesia che per altro, seduto sul divano di Monica con le mani in grembo, raccontandole dei suoi esami e delle sue giornate infinite in biblioteca. Lei lo ascoltava, annuendo, ma i suoi occhi vagavano sul suo collo, sulle sue mani grandi, su quella maglietta aderente che lasciava intravedere i pettorali. “Che spreco,” pensava, “un ragazzo così e non sa nemmeno quanto potrebbe farmi godere.”

La tensione cresceva, lenta ma inesorabile. Monica iniziava a sfiorarlo per caso: una mano sulla spalla mentre gli porgeva il caffè, un tocco sul braccio mentre rideva a una sua battuta. Lui arrossiva, balbettava, ma non si tirava indietro. Dentro di sé, Monica combatteva. “È un ragazzino, potresti essere sua madre,” si diceva, ma subito dopo si rispondeva: “E allora? Ho voglia, lui è qui, e non faccio male a nessuno.” Ogni sguardo, ogni contatto, era un passo verso il punto di non ritorno. E lei lo sapeva.

Una sera, decise che era il momento. Inventò una scusa banale: “Pietro, scusa se ti disturbo, ma mi si è fulminata una lampadina in cucina, non ci arrivo… puoi darmi una mano?” Lui, sempre disponibile, salì da lei senza pensarci due volte. Monica lo accolse sulla soglia con un accappatoio di seta nera, legato appena, che lasciava intravedere il solco tra i seni ancora pieni e le cosce tornite. I capelli, grigi ma curati, le cadevano sulle spalle in onde morbide. Pietro la fissò per un attimo di troppo, poi distolse lo sguardo, imbarazzato.

“Entra, dai, è da questa parte,” gli disse lei con un sorriso che nascondeva tutto il suo piano. Lo guidò in cucina, dove ovviamente non c’era nessuna lampadina da cambiare. Mentre lui si guardava intorno, Monica si avvicinò, troppo vicina, e con un movimento calcolato fece cadere un bicchiere dal tavolo. “Ops,” disse, chinandosi lentamente per raccoglierlo, lasciando che l’accappatoio si aprisse quel tanto che bastava per mostrare il reggiseno di pizzo nero e l’inizio delle mutandine abbinate. Pietro rimase paralizzato, il respiro corto, gli occhi incollati su di lei.

“Scusa, sono proprio imbranata stasera,” mormorò Monica, alzandosi e sedendosi sul bordo del tavolo della cucina. Le sue gambe si aprirono leggermente, e con un gesto sfacciato fece scivolare una mano sotto l’accappatoio, sfiorandosi tra le cosce. “Sai, a volte una donna della mia età ha bisogno di… rilassarsi un po’. Non trovi?” La sua voce era un sussurro provocante, mentre le sue dita si muovevano lente, senza vergogna, sotto lo sguardo sempre più sconvolto di Pietro.

“Dio santo, signora…” iniziò lui, la voce tremante, ma non riuscì a finire la frase. Monica lo interruppe con un sorriso malizioso. “Chiamami Monica, tesoro. E non fare il timido, lo vedo che ti piace guardare.” Le sue dita si muovevano con più decisione ora, il tessuto dell’accappatoio scivolato del tutto, mostrando il suo corpo maturo ma ancora desiderabile: la pelle leggermente segnata dal tempo, ma i fianchi larghi, il ventre appena morbido, i seni che sembravano implorare di essere toccati.

Pietro era in trance, il cuore che gli martellava nel petto. Avrebbe voluto girarsi e andarsene, ma i suoi piedi erano incollati al pavimento. E, diciamocelo, il rigonfiamento nei suoi jeans non mentiva: quella donna lo stava facendo impazzire. Monica se ne accorse e rise piano. “Vieni qui, non mordo. O forse sì, se me lo chiedi.”

Con un passo incerto, lui si avvicinò. Lei gli prese la mano e la guidò tra le sue cosce, facendolo tremare. “Senti quanto sono bagnata,” gli sussurrò, e Pietro non poté fare altro che obbedire, le sue dita inesperte che esploravano quella carne calda e umida. Monica gemette piano, chiudendo gli occhi per un attimo, ma poi lo guardò di nuovo, con uno sguardo che era pura lussuria. “Toccami meglio, dai, non essere timido.”

I preliminari durarono a lungo, perché Monica voleva godersela. Gli insegnò a toccarla, a sfiorarle il clitoride con movimenti circolari, a infilare le dita dentro di lei mentre lei gli stringeva i capelli e gli sussurrava: “Così, bravo, proprio così.” Pietro, rosso in faccia ma sempre più sicuro, iniziò a prenderci gusto. Le sue mani grandi la esploravano, mentre lei gli slacciava i jeans con gesti esperti, liberando il suo membro già duro come pietra. “Cazzo, sei proprio un bel ragazzo,” gli disse, ridendo, mentre lo accarezzava con una mano, facendolo gemere.

Si spostarono sul divano, perché il tavolo della cucina non era abbastanza comodo. Monica si tolse l’accappatoio, rimanendo in lingerie, e si sdraiò, tirandolo sopra di sé. “Baciami,” gli ordinò, e lui obbedì, un bacio goffo ma carico di desiderio, le loro lingue che si intrecciavano mentre lei gli stringeva il culo con le mani. Le sue unghie gli graffiavano la schiena, e Pietro iniziò a strusciarsi contro di lei, il suo cazzo che premeva contro le sue mutandine. “Toglimi tutto,” gli disse, e lui, con mani tremanti, le sfilò il reggiseno e le mutandine, lasciandola nuda sotto di lui. Il suo corpo era reale, non perfetto, ma dannatamente invitante: i capezzoli scuri e duri, la pelle che profumava di crema alla vaniglia, il sesso depilato che sembrava chiamarlo.

Monica lo guidò, perché lui era inesperto e lei voleva tutto per bene. Gli fece leccare i seni, succhiare i capezzoli mentre lei si contorceva sotto di lui, gemendo senza pudore. “Più forte, dai, mordimi un po’,” gli diceva, e lui lo faceva, perso in quell’odore di pelle e desiderio. Poi scese più in basso, spinto da lei, la sua lingua che esplorava tra le sue cosce, goffa ma efficace. Monica gli teneva la testa, muovendo i fianchi contro la sua bocca. “Sì, cazzo, così, leccami tutta,” gli urlava quasi, il respiro affannoso, mentre lui si impegnava, il sapore di lei che gli riempiva la bocca.

Quando finalmente decisero di passare al dunque, Monica era un fuoco vivo. “Scopami, Pietro, non ce la faccio più,” gli disse, sdraiandosi di nuovo sul divano, le gambe spalancate. Lui si posizionò sopra di lei, il cuore che gli scoppiava, e la penetrò lentamente, sentendo il calore e la stretta di lei che lo avvolgevano. “Oh, porca troia, sei grosso,” gemette Monica, stringendolo con le gambe intorno ai fianchi. Pietro iniziò a muoversi, prima piano, poi più forte, i loro corpi che sbattevano l’uno contro l’altro con un rumore umido e ritmico. L’odore del sesso riempiva la stanza, un misto di sudore e desiderio che li inebriava entrambi.

“Sei una troia, Monica, una fottuta troia,” le sussurrò lui all’orecchio, sorprendendo persino se stesso con quelle parole, ma lei rise, eccitata. “Sì, sono la tua troia, scopami più forte,” gli rispose, le unghie che gli graffiavano la schiena mentre lui spingeva con tutta la forza che aveva. Cambiarono posizione, lei si mise a cavalcioni su di lui, il divano che cigolava sotto il loro peso. Monica si muoveva con esperienza, i fianchi che ruotavano, il suo sesso che lo stringeva mentre lo guardava negli occhi, sudata e bellissima. “Ti piace, eh? Ti piace scoparti una vecchia come me?” gli chiedeva, e lui ansimava: “Sì, cazzo, mi fai impazzire.”

Andarono avanti per un bel